Archiv der Kategorie: Frostgeschichten

Er muss liegen. Bis zum Ende. Er wird nicht mehr aufstehen. Das weiß er. Seit Wochen das sture Blau des Himmels über der immerkühlen Marmorfensterbank. Er kann das Buch, das er lesen will, nicht mehr halten. Die Kraft reicht nicht … Weiterlesen →

Lothar muss das jetzt loswerden. Er hat doch von dieser Frau erzählt: Hilde. Mutter mal drei. Und die verliebt sich ihn. Ausgerechnet in ihn. Für einen Frauenheld hält sie ihn. Ausgerechnet ihn. Er sagt doch immer gleich als erstes, dass … Weiterlesen →

Unser kleiner Bahnhof hat zwei Bahnsteige: Einen für hin und einen für zurück. Da laufen einfach zwei Gleise, und dann steht da noch ein Häuschen zum Warten.  Wenn man auf den Bahnsteig geht – ganz bis an den  Rand – … Weiterlesen →

Gemeinhin ist der Erdenbürger damit befasst, den Kollegen Mitmenschen klarzumachen, dass viel mehr Talent in ihm schlummert, als man ihm zutraut.  Was aber tut ein Komponistenduo, wenn ihm im Rennen um Ruhm und Ehre von kompetenten Juroren eine Auszeichnung für … Weiterlesen →

Frau Krug dirigiert das Auto auf den Hof. Von den Balkonen lachen die Geranien. Frau Krug lacht auch. „Grüß Gott“, sagt sie, und Franz fühlt sich gleich zu Hause, obwohl der Dialekt Entfernungen verdeutlicht. Neun Stunden sind sie gefahren. An … Weiterlesen →

Die Sache hatte ziemlich unbedeutend begonnen. Wie jeden Monat war ich mit meiner Frau ins Kino gegangen. An den Film kann ich mich heute nicht mehr erinnern, wie ich mich kaum je an einen Film erinnern konnte, den wir zusammen … Weiterlesen →

Aufstehen um acht. Die Angst vor den Stunden. Die Zigaretten immer fast zu Ende und dann das unangenehme Gefühl, wieder welche zu brauchen: in ein Geschäft gehen müssen, auf das Regal zeigen wie ein Idiot und sich schließlich das Geld … Weiterlesen →

Das Publikum trifft tropfenweise ein und hat den interessierten Blick gleich mitgebracht. Vorne, an einem Tischchen mit Flasche und Glas, sitzt einer im Anzug und versteckt die Blicke auf dem Boden, während er zählt. Vor sich auf dem Tisch: eng … Weiterlesen →

Er muss liegen. Bis zum Ende. Er wird nicht mehr aufstehen. Das weiß er. Seit Wochen das sture Blau des Himmels über der immerkühlen Marmorfensterbank. Er kann das Buch, das er lesen will, nicht mehr halten. Die Kraft reicht nicht … Weiterlesen →